tag:blogger.com,1999:blog-59793414880302383422024-03-13T10:23:47.025+00:00Pasen y leanI don't know where I'm going but I'm on my way.Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.comBlogger134125tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-14188661007681666062015-07-27T02:56:00.004+01:002015-07-27T02:56:55.735+01:00Running to nowhereSuena el despertador, vuelas. No sabes ni donde pones los pies. Un día más, un día menos. Quieres correr. No sabes a dónde. Quieres huir. No sabes de qué. Necesitas correr. No puedes: madrugar, rutina, trabajo.<br />
Socorro. <br />
Llegas a casa, no puedes más. Debería ser paz, debería ser hogar, pero son cuatro paredes que no quieres ni pisar. Que alguien te saque de ahí.<br />
Por favor.<br />
Por clemencia.<br />
Una vuelta, una cerveza. O dos. O tres. O diez. Lo que sea para no pensar.<br />
Necesitas correr. Correr hacia ninguna parte. No puedes parar, no quieres parar.<br />
Corre, corre que te pilla.<br />
¿El qué?<br />
Sabe dios, no lo quieres saber. <br />
Que me saquen de aquí. A la esquina. Al bar. Con la rubia. Con el moreno.<br />
Es igual.<br />
Fuera de aquí.<br />
Fuera de mí.<br />
Sientes que si paras te alcanza.<br />
Sientes que si paras te hundes.<br />
JODER<br />
Volar<br />
Bailar<br />
Lo que sea menos pensar <br />
Sobretodo no pensar<br />
Una vuelta, otra vuelta, girar sin parar<br />
Viajar<br />
Lejos de aquí, lejos de mí.<br />
Escapar.<br />
<br />
Esa sensación de ahogo. De necesitar aire. De no poder parar quieto porque si paras todo se te viene encima. Huyes sin saber muy bien de qué porque si lo supieses querría decir que te ha alcanzado. Notas el aliento de lo que te persigue en la nuca, pero no hay bemoles a darte la vuelta y mirarle a los ojos. Cuanto más lejos mejor. O eso crees. Intentas poner tierra de por medio. Kilómetros y kilómetros de tierra. De tierra, de mar, de aire y de lo que pilles. Barricadas de botellas vacías y mil colillas ardientes. Te escondes detrás de cuerpos ajenos e intentas perderte entre besos y caricias, a ver si así tus pensamientos no te alcanzan.<br />
Suerte.<br />
Sabes que no va a funcionar.<br />
No puedes huir de tu cabeza. <br />
<br />
Y entonces, paras.<br />
<br />
Y te alcanza. Joder que si te alcanza. Te barre, te arrolla, te arrasa. Un alud con la fuerza de mil corazones echos trizas. Un tsunami de lágrimas te ahoga, te hunde, te sepulta. Ya no puedes correr. Ya no quieres, no tienes fuerzas. Eres un peso muerto, un trozo de madera flotando sin rumbo. Llorarías si te quedase algo dentro pero ya no te quedan fuerzas ni para parpadear. La mirada perdida y el gesto ausente. Los ojos rojos y la marca de dos ríos salados por las mejillas. Pareces un cascarón hueco, un árbol seco, un chásis abandonado.<br />
<br />
Pero al tiempo, la nieve se funde. El agua vuelve a su lugar y los ojos recuperan su brillo. Como los brotes verdes que nacen con el sol de primavera, algo dentro de ti comienza a despertar, a recomponerse. Floreces. Poco a poco. Ya no necesitas correr. No tienes de qué. Despiertas. Revives.<br />
Ya nadie te persigue.<br />
Ya no eres una estrella fugaz en eterna fuga.<br />
Ahora brillas, resplandeces, con calma y serenidad.<br />
Sol.<br />
<br />
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<br />Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-27093936506715574072015-05-05T16:47:00.000+01:002015-05-05T16:47:10.931+01:00Volando hasta el amanecerSoñaba con un mundo en el que gritar no fuese delito y el amor no estuviese preso. Escapaba hacia sus sueños en largas bocanadas de humo, a escondidas de esos perros que muerden a los que quieren ser libres. No le quedan ya ganas para levantar utopías, curra de 8 a 8 entre semana. El reloj aplasta su vida y el sueño mata sus sueños.<br />
Ya sólo le queda dibujar con cerveza y decorar con verdes flores realidades que nunca vivirá; olvidar entre latas vacías y risas sinceras que existen los lunes.<br />
<br />
Se muere por escapar de vez en cuando a donde los duendes hacen malabares con fuego puestos de setas y las hadas bailan borrachas hasta caer al suelo; los magos hacen saltar a la gente con golpes de mano y sacan cerveza de debajo de la tierra. Un mar de colores es todo lo que se ve en el horizonte, con banderas pirata en barcos de tela.<br />
<br />
Su particular país de Nunca Jamás, que desearía que fuese por siempre jamás, donde los indios bailan alrededor del fuego haciendo acrobacias y hay pipas de la paz para todos. Los piratas llevan siempre una botella bajo el brazo, una guitarra a la espalda y cantan canciones de amor hasta el amanecer. El polvo de hadas flota en el aire y los niños perdidos bailan con las caras pintadas hasta que les puede el sueño o el sol pega demasiado fuerte.<br />
El país en el que la música nunca para y una sonrisa es el gesto más común.<br />
El país en el que lo irreal es real y lo real, irreal.<br />
El país en el que no se duerme porque los sueños se viven despierto.<br />
<br />
<br />
Ya sabéis el camino, girad<i> en la segunda estrella a la derecha, volando hasta el amanecer</i>.Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-65208571508317689712015-03-25T12:32:00.000+00:002015-03-25T12:32:03.817+00:00Con h de hada, con m de magia<div class="MsoNormal">
Imagino que un poeta la describiría como una flor entre
zarzas y un “poeta”, como una gatita perdida en un bosque. Esa absurda
tradición poética de describir la belleza femenina como delicada y contrastarla
con un entorno hostil. Esa absurda costumbre de olvidar que las rosas también
tienen espinas y que las gatas arañan. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Un hada. Esa era la imagen que transmitía cuando la veías
bailar, manteniendo el equilibrio con esfuerzo, con una cerveza en una mano y un
cigarro en la otra. No un hada
victoriana, de esas pequeñitas con alas, de esas frágiles que parece que se van
a romper si las rozas. Era un hada de las grecolatinas, de las que infundían
una mezcla de miedo y atracción, de las que imponían respeto. Y si no las
rozabas, era por no romperte tú.<i><o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Era un pedazo de magia hecho persona. Los ojos cerrados, las manos al compás, tropezando de vez en cuando pero nunca llegando a caer. El pelo de colores, enredado. La ropa descolocada, con flecos volando a su alrededor. Las botas destrozadas, cubiertas de barro. Pulseras, colgantes y demás tintineando con cada movimiento. Flotaba con polvo de
hadas entre el resto de la masa como si nada de todo aquello existiese, sólo la
música. </div>
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<br /></div>
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Pese a dar la impresión de ir hasta las cejas y tener
evidentes problemas de equilibrio, guardaba cierta elegancia y trasmitía
tranquilidad. Todo ese desorden parecía estar en su lugar en ella y sólo
contribuía a su encanto. A su aspecto mágico, atemporal. Tenía una belleza… eso, mágica. No una belleza despampanante u ofensiva. No, era algo que no es de este mundo. Una belleza calmada, más propia de una estatua griega que de una persona real. Una belleza de poema épico, una belleza por la que arriesgar un imperio o perder la razón. Una belleza como la de Helena.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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Sabías
inconscientemente que podría hacerte, si quisiese, infinitamente feliz o
infinitamente infeliz. Que podía controlar tus pulsaciones con una mirada. Eso
no lo hace una gata y, desde luego, tampoco una flor. Un hada sí, por eso las hadas son mucho más
peligrosas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Normal que los griegos escribiesen leyendas sobre mujeres
así.</div>
<div class="MsoNormal">
Normal que nos enamoremos de mujeres así.</div>
Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-48352495310086987082015-03-23T09:40:00.000+00:002015-03-23T09:40:05.801+00:00Triste sonata de marzo y fantasía de primavera<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Semanas en escala de grises.</div>
<div class="MsoNormal">
Cielo de ceniza en los albores de la primavera.</div>
<div class="MsoNormal">
Telón de agua que no termina de caer.</div>
<div class="MsoNormal">
Días cenizos que pasan en tromba, sin pena ni gloria; meros
recuadros en el calendario.</div>
<div class="MsoNormal">
Cenizos también los suelos sobre los que corretean, con paso
firme y cabeza gacha, figuras borrosas que aspiran a ser personas. Vidas
moldeadas en plomo sin un solo toque de color. La comedia diaria en la que
nadie sonríe pero en la que todos están obligados a participar, acto tras acto,
función tras función. Un repertorio invariable de líneas sin gracia que hilan mecánicamente
carcasas humanas con el alma en casa y la vista en el fin de semana. Una
cascada de llantos mudos mientras todos bailan como marionetas al son de una
repetitiva melodía. </div>
<div class="MsoNormal">
Día tras día. </div>
<div class="MsoNormal">
Sueñan con días brillantes en los que el gris no existe y se
les humedecen los ojos al recordar los días de verano de su infancia que nunca
volverán. Perdemos muchas cosas con cada día que pasa, con cada mes, con nada
año. Se nos escurren las horas entre las manos mientras andamos ocupados con
tareas que no entendemos. Seguimos interpretando un papel sobre el que nadie
nos ha pedido opinión porque alguien nos convenció de que era lo que había que
hacer para comer. Seguimos la representación mientras el tiempo pasa y los
recuerdos brillantes se van quedando más y más atrás. </div>
<div class="MsoNormal">
Ni pizca de gracia me hace ver cómo cada paso que damos nos
conduce a ese gris escenario en el que no hay espacio para la improvisación. Cómo
“<i>lo correcto</i>” es una autopista gris asfalto sin una mísera flor en el camino.</div>
<div class="MsoNormal">
Probablemente sea ingenuo y estúpido no querer seguir ese
camino. </div>
<div class="MsoNormal">
Quizá sea inevitable participar en la función.</div>
<div class="MsoNormal">
Pero, de momento, me queda un resquicio de ilusión, una fantasía de primavera:</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
yo, de mayor, quiero colorear días.</div>
Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-15426540363802798352015-01-30T18:33:00.002+00:002015-01-30T18:33:46.210+00:00Lo siento<span class="sCaption" data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1"><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text0:0:$end:0">Lo siento.</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline1:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text2:0:$end:0">Si no escribo reviento.</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline3:0" /><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline5:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text6:0:$end:0">Algo me oprime</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline7:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text8:0:$end:0">Me ahoga</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline9:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text10:0:$end:0">Me asfixia</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline11:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text12:0:$end:0">Las ganas de salir corriendo</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline13:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text14:0:$end:0">Estampándose contra un muro de obligaciones</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline15:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text16:0:$end:0">Creo</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline17:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text18:0:$end:0">No sé</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline19:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text20:0:$end:0">Quizá</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline21:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text22:0:$end:0">El peso de un millar preguntas </span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline23:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text24:0:$end:0">olvidadas</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline25:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text26:0:$end:0">Empujando por salir a la luz</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline27:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text28:0:$end:0">Sí</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline29:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text30:0:$end:0">No sé</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline31:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text32:0:$end:0">Quizá</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline33:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text34:0:$end:0">Los dedos de hielo de la incertidumbre</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline35:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text36:0:$end:0">Agarrando con fuerza el corazón</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline37:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text38:0:$end:0">Mi corazón</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline39:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text40:0:$end:0">Que quiere latir, sentir, sufrir.</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline41:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text42:0:$end:0">Vivir.</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline43:0" /><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline45:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text46:0:$end:0">Quiere huir</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline47:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text48:0:$end:0">Sin saber de dónde</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline49:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text50:0:$end:0">Ni adónde</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline51:0" /><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline53:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text54:0:$end:0">Sí</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline55:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text56:0:$end:0">Sí</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline57:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text58:0:$end:0">Quizá</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline59:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text60:0:$end:0">No</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline61:0" /><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline63:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text64:0:$end:0">Como una estatua, alta en un tejado.</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline65:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text66:0:$end:0">Fija</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline67:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text68:0:$end:0">Quieta</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline69:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text70:0:$end:0">Pétrea</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline71:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text72:0:$end:0">Que observa sin mover los ojos.</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline73:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text74:0:$end:0">Que sueña, inmóvil,</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline75:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text76:0:$end:0">Con poder bajar a la calle.</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline77:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text78:0:$end:0">Y se debate:</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline79:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text80:0:$end:0">Moverse y dejar de ser</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline81:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text82:0:$end:0">De ser estatua</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline83:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text84:0:$end:0">De ser ella</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline85:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text86:0:$end:0">Quedarse y no ser</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline87:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text88:0:$end:0">No ser más que estatua</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline89:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text90:0:$end:0">Sólo una estatua.</span><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline91:0" /><br data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline93:0" /><span data-reactid=".3g.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text94:0:$end:0">Y ahogarse.</span></span>Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-39848467316475621362015-01-30T18:32:00.000+00:002015-01-30T18:32:09.921+00:00Al norte, bajo la lluvia<span class="sCaption" data-reactid=".k.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1"><span data-reactid=".k.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text0:0:$end:0">Era
una mañana cualquiera de diciembre, en una de esas ciudades al norte de
los Pirineos en las que llueve demasiado. Una de esas ciudades en las
que los sureños nos sentimos perdidos: hace demasiado frío, la gente es
demasiado seria y no tienen ni puta idea de cómo hacer un café en
condiciones.</span><br data-reactid=".k.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline1:0" /><br data-reactid=".k.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline3:0" /><span data-reactid=".k.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text4:0:$end:0">Una
mañana en la que andábamos a paso ligero, casi marcial, entre la gente
seria que va a trabajar y los turistas pesados que se paran cada dos por
tres a hacer fotos. Parapetados bajo un endeble paraguas, de esos que
al menor soplo de viento se rinden y te dejan tirado.</span><br data-reactid=".k.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline5:0" /><br data-reactid=".k.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline7:0" /><span data-reactid=".k.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text8:0:$end:0">Era
una mañana en la que sólo pedíamos paz o, al menos, tregua. Pero el
clima no parecía tener intención de rendirse y nos bombardeaba
inclementemente con la artillería pesada. Antes he dicho "andábamos",
pero vista la densidad de la lluvia, aquello era más bien nadar.</span><br data-reactid=".k.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline9:0" /><br data-reactid=".k.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline11:0" /><span data-reactid=".k.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text12:0:$end:0">Buscábamos
refugio desesperadamente, cualquier lugar nos habría valido de
trinchera contra aquellos disparos. Al fin, calados y acribillados,
entramos corriendo en un triste bar. A buscar paz en una taza de café. Y
mientras pedíamos, nos dimos cuenta, sorprendidos, de que no nos
habíamos soltado las manos en toda la batalla.</span></span>Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-26062691978286116502015-01-30T18:31:00.001+00:002015-01-30T18:31:26.360+00:00Balcón<span class="sCaption" data-reactid=".8.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1" title="Edited"><span data-reactid=".8.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text0:0:$end:0">La
máxima soledad. Un balcón olvidado en una fachada abandonada de un
viejo edificio prácticamente vacío. Un balcón que puede haber sido
escenario de un millón de historias pero que ya sólo espera el final de
su existencia; férreo vigía de un paisaje cambiante durante más de medio
siglo, testigo de gracias y desgracias, cómplice de indiscreciones y
compañero en noches de mirar las estrellas entre el humo del trigésimo
cigarro.</span><br data-reactid=".8.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline1:0" /><br data-reactid=".8.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline3:0" /><span data-reactid=".8.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text4:0:$end:0">Gritos,
suspiros, besos, charlas, lágrimas, broncas, sonrisas, profundas
reflexiones y vagas esperanzas habrán tenido lugar en un escenario así.
Desde su barandilla han visto marchar el amor y llegar la esperanza, se
han planeado fantásticas aventuras y se han desmoronado castillos de
sueños.</span><br data-reactid=".8.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline5:0" /><br data-reactid=".8.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline7:0" /><span data-reactid=".8.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text8:0:$end:0">Sin
embargo, de todo ese catálogo de atractivas posibilidades, lo más
probable es que no haya sucedido casi ninguna. Como siempre, al final
nos quedamos en lo gris y en lo mediocre. Las más de las veces, lo más
emocionante que le ha pasado en el día es que tiendan la ropa.</span><br data-reactid=".8.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline9:0" /><br data-reactid=".8.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$newline11:0" /><span data-reactid=".8.0.1.0.1.0.0.1.0.0.0:0.1.2:1.$text12:0:$end:0">Como
todos, las más de las veces en lugar de protagonistas de apasionantes
historias no somos más que un triste armazón en el que colgamos ropa.</span></span>Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-72094481519021416242014-11-24T00:30:00.002+00:002014-11-24T00:31:49.823+00:00La rutina de romper la rutina.El enésimo cigarro, el botellín número <i>aún-me-entra-otro</i> y ese bar en el que estás más cómodo que en tu casa. Una noche indistinguible de otras muchas y sin embargo completamente única. De las de salir a tomar algo y volver con el sol rompiéndote los ojos. La plaza, la guitarra, el tercer litro y el <i>joder, ya me han liado. </i>Las caras familiares de siempre y <i>¿de dónde ha salido este porro?. </i>Esos viernes de <i>venga, tómate otra, que aún es pronto</i> y cuando miras el reloj ya son las cinco. Nuestra rutina de romper la rutina. Y vaya que si estamos a gusto.<br />
<br />
Luego viene el <i>¿qué hice yo anoche y por qué me duele tanto la cabeza?</i>, seguido de esa inevitable madrugada del domingo, cuando empiezas a hacer eso que tienes que entregar en seis horas, y el <i>yo este finde quería descansar</i> y al final no has dormido una mierda. Por fin te acuestas, ni te atreves a mirar el reloj, no vaya a ser que sea ya hora de levantarse. Lo siguiente es el estruendo del despertador, el acordarse de la madre del que inventó los lunes y los párpados pegados con superglue. <i>La hostia, qué sueño</i>. Café. Café cargado, negro como el aceite de motor. Café de esos que podría revivir a un muerto o darle un paro cardiaco a un vivo pero que a ti te hace poco o nada.<br />
<br />
Ya sea por intervención divina o sobredósis de cafeína, en cierto momento arrancas. Arrancas y empiezas el ir y venir. Ese ir y venir que irremediablemente te lleva, sin saber muy bien cómo, a tener de nuevo un cigarro en una mano, una cerveza en la otra, cinco días a tu espalda y un fin de semana por delante.Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-40476336854302942472014-10-21T00:17:00.003+01:002014-10-21T00:17:50.120+01:00Quizás<span data-reactid=".8.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".8.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Quizás alguna noche, iluminados por los fluorescentes de alguna de esas muchas estaciones, crucemos la vista. </span></span><br />
<br />
<span data-reactid=".8.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".8.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Quizás, tras cruzar la vista, nuestros ojos vuelvan a encontrarse y decidan quedarse. </span></span><br />
<br />
<span data-reactid=".8.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".8.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Quizás, tras unas palabras tímidas y algún ademán torpe, terminemos quedando a tomar un café. </span></span><br />
<br />
<span data-reactid=".8.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".8.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Qué se yo, quizás todo marche bien y quedemos una segunda vez. No a tomar café, sino a tomar unas cervezas. </span></span><br />
<br />
<span data-reactid=".8.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".8.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Y quizás, sólo quizás, haya una tercera y una cuarta. Tantas que perdamos la cuenta. </span></span><br />
<br />
<span data-reactid=".8.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".8.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Quizás, fruto de un cruce de miradas pueda surgir una bonita historia y muchos recuerdos. </span></span><br />
<br />
<span data-reactid=".8.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".8.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Pero quizás, sólo quizás. </span></span><br />
<span data-reactid=".8.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".8.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Porque ¿sabes? Para que se dé ese cruce de miradas, deberías levantar la vista del puto móvil.</span></span>Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-91481199602890935812014-09-09T19:29:00.001+01:002016-11-24T22:12:59.369+00:00¿Un café?<span data-reactid=".8d.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".8d.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Tomo
demasiado café, o eso me dice todo el mundo. Quizá tengan razón. Podría
ser peor. Mucho peor, en realidad. Hay "inas" bastante más terribles
que la cafeína.
Tengo adicción a la cafeína. Lo sé. Pero bueno, adicciones tenemos
todos. Al café y al tabaco suelen ser las más comunes. También hay
adictos al deporte, al dibujo o a enamorarse de causas perdidas. Casos
más pintorescos pero no menos habituales son los adictos a mirar con
cara de pocos amigos en el Metro, los adictos a tumbarse en el césped y
mirar las nubes y los adictos a joder días ajenos con comentarios
inoportunos.
También se dan casos esporádicos de adictos a sonreír los lunes por la
mañana, a bailar en ropa interior cuando están solos en casa y a soñar
que un mundo mejor es posible.
Como veis, no todas las adicciones son malas. </span></span><br />
<br />
<br />Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-39132141789103337932014-09-09T19:27:00.001+01:002014-09-09T19:27:32.254+01:00Compartimos<br /><br />
<span data-reactid=".2m.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".2m.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0"><span data-reactid=".73.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".73.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Compartimos.
Somos animales sociales y tenemos una tendencia irrefrenable a
compartir las vivencias personales con el resto. A buscar su aprobación y
simpatía. Para bien o para mal, nos relacionamos con el entorno a
través de constructos sociales. Vivimos por y para los demás, aunque la
mayor parte del tiempo no seamos conscientes de ello.
Le hemos puesto nombre a nuestras emociones y sentimientos, pero en el
momento en el que lo hacemos dejan de ser nuestras y pasan a querer
amoldarse a un concepto abstracto. Los nombres limitan y dan forma a la
realidad, deja de ser la cosa y pasa a ser la idea. Por eso
inconscientemente no nos terminan de convencer las etiquetas, sabemos
que algo falla. Por eso muchas parejas no quieren "darle nombre a lo
suyo", porque es suyo y de nadie más. Porque nombrar es controlar, es
poder.
Pero por mucho que nos pueda molestar, nada es real hasta que tiene un
nombre.</span></span></span></span><br />
<br />
<span data-reactid=".2m.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".2m.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0"><span data-reactid=".73.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".73.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Nada es real si no es compartido. </span></span></span></span><br />
<br />
<span data-reactid=".2m.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".2m.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0"><span data-reactid=".73.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".73.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Y eso lo sabemos todos. </span></span></span></span><br />
<br />
<span data-reactid=".2m.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".2m.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0"><span data-reactid=".73.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".73.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0"> Happiness is only real when shared.</span></span> </span></span>Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-77006750233474260962014-09-09T19:23:00.002+01:002016-11-24T22:12:37.637+00:00Banderas<br /><span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">A
los que les duela la patria por mis palabras, mis más sinceras
disculpas. Al resto, perdón por aburriros con política, pero estoy un
poco cabreado.</span></span><br />
<br />
<span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Recuerdo una pegatina, hace años, que rezaba: "un patriota, un idiota",
con una bota pisando la bandera nacional y varias autonómicas. Siempre
me ha parecido una verdad bastante contundente. No hay nada más estúpido
que enorgullecerse de gestas ajenas como propias.
De la Transición para acá, la izquierda ha apadrinado las causas
nacionalistas de los variados independentismos de este país. </span></span><br />
<br />
<span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Que sí, que
es muy romántico la defensa de "los pueblos oprimidos" y que era un
mercado electoral muy jugoso. Pero tomar la causa de las elites de la
alta burguesía regional, que siempre han buscado mayor autonomía fiscal
(ergo política), politizarla como opresión al pueblo
catalán/vasco/valenciano/gallego/castellano/etc. por una intangible
"España", vendérsela a la masa y utilizarla como músculo político para
la izquierda está muy feo. </span></span><br />
<br />
<span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Que a ver qué coño pinta la izquierda, internacionalista ella en su
mayor parte y defensora de clases, no de banderas, apadrinando a
nacionalistas varios. Que no tiene ni pizca de coherencia que nos salga
urticaria cuando vemos la bandera nacional y vitoreemos como si nada las
autonómicas y la republicana (sí, la tricolor es tan nacionalista como
la que más, que se os olvida). </span></span><br />
<br />
<span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">En fin, que será mi vena anarquista, pero
me cabrea la gente con banderas, salvo que sean blancas o negras. </span></span><br />
<br />
<span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Me cabrea la prostitución ideológica de la izquierda, últimamente más
perdida que Colón, que parece que no tiene muy claro qué o a quién
defender. </span></span><br />
<br />
<span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Me cabrea que, ahora, nacionalismo/independentismo se asocie a
izquierda. </span></span><br />
<br />
<span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Y me cabrea que no os cabree. </span></span><br />
<br />
<span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1"><span data-reactid=".1w.0.0.0.0.0.0.1.0.0.0.0.1.2:1.0">Hala, con Dios. </span></span>Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-72538064375073933902014-08-29T19:37:00.002+01:002014-08-29T19:37:47.214+01:00LunaLlevaba tiempo queriendo presentaros a alguien. Ya la habéis visto por aquí antes pero no la conocéis formalmente. A estas alturas creo que ya va siendo hora de que haga una breve introducción.<br />
<br />
<br />
"Luna" no es, claro está, su nombre, sino más bien una suerte de título o de apodo. Podéis llamarla Ella, aunque yo muchas veces la llame Tú.<br />
<br />
Es francamente difícil de describir, le gusta cambiar de <i>look</i> con frecuencia. Hay temporadas que es rubia, otras morena. A veces castaña y también tuvo su época pelirroja. Ha llevado melena larguísima, pero también el pelo muy corto; liso, ondulado o rizado, según el día. Le dio por raparse media cabeza y después por hacerse rastas. Lucía algún que otro tatuaje y más de un piercing, no todos para los ojos de todo el mundo. La ropa, la de siempre, los vaqueros de conquistar el mundo y las zapatillas de dejar huella en corazones ajenos.A veces arreglada pero nunca pretenciosa.<br />
<br />
Podría hablar de sus ojos o de su sonrisa, de la forma que tenía de besar o de cómo me atrapaban sus sábanas, pero sobre eso ya habéis leído suficiente.<br />
<br />
Siempre ha sido una amante de la literatura, incluso a veces escribe (poesía, relatos... según le dé) y salvo prontos esporádicos, escucha buena música. Prácticamente nunca dirá que no a una cerveza y no dudará en sentarse de mala manera en el suelo de alguna plaza, una de esas que tantas veces nos han visto borrachos. Por esas mismas, nos suele pillar el sol con una Mahou en la mano y, a veces, un beso en los labios.<br />
<br />
Madrid nos ha visto reír, soñar y tiritar, incluso bailar. Nos ha visto besarnos en portales, rodar por parques y morirnos de ganas en sus esquinas. Nosotros la hemos visto llorar y atardecer, la hemos visto cuando se pone coqueta y se viste con uno de esos cielos de colores; la hemos visto en sus días tristes y grises.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
El lenguaje es algo curioso. Me permite hablar de ti, que nunca exististe, y de nosotros, que nunca fuimos. Puedo inventarte y escribirte. A ti, a un 'tú' que no es nadie, que sólo existe en el papel. Y vosotros, lectores, podéis creerlo como si "ella" fuese real, como si tuviese nombre y cuerpo, incluso voz propia. Podéis imaginarla como si fuese una, como si no fuesen muchos nombres, muchos cuerpos, muchas voces; todo superpuesto y entremezclado bajo la etiqueta de "tú" o "ella". Mi Luna, mis lunas.<br />
<br />
Y mis disculpas si a veces habéis entendido lo que no teníais que entender o imaginado más allá de dónde deberíais. Gajes de la literatura y de fiarse de alguien que juega con las palabras.<br />
<br />
Las palabras, como siempre, hacen magia. Pero nunca la suficiente: tú sigues demasiado cerca como para olvidarte y demasiado lejos como para quedarte. Y yo sigo aquí, escribiendo(te).Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-8406331476937753212014-08-21T16:12:00.001+01:002014-08-21T23:31:45.096+01:00Escribamos algo nuevo<p dir="ltr">No sé vosotros, pero yo estoy hasta las narices de leer siempre sobre lo mismo. Alcohol, nicotina, corazones pisoteados y gesto serio. Harto. Todo visto a través de un cristal translúcido de tanto usarlo que le da un tono oscuro, como el fundido final de una de esas películas en blanco y negro. Cansado de intuir el hilo de todo el texto en el tercer adjetivo. Empezar cada línea esperando un juego de palabras original o una metáfora poco gastada, para terminarlas con una decepción.</p>
<p dir="ltr">Aún aguardo con ingenuidad un giro brusco de la línea general, un cambio de tono a media página, un tema poco prostituido. No sé, algo. Mi horizonte de expectativas es —creo— bastante modesto. No pido tanto, ¿no? Saliros de los tópicos, copón, que es gratis. Dad un paso fuera de los ceniceros llenos y las botellas vacías, del vaso firmado con carmín y de aquella sonrisa. Olvidaos de una puta vez de su mirada y de aquella manera que tenía de beber cerveza. Salid de esas sábanas tan frías y quitaos su ausencia de encima, que fuera hace sol.</p>
<p dir="ltr">Últimamente parece que no se puede escribir sin hablar de polvos de una noche y amores de una vida. De la botella de Jack y la bolsa de María. De habitaciones iluminadas por la escasa luz que se cuela entre las persianas y por relámpagos de pasión. Es abrumador, no llevo leyendo ni tres líneas y ya está la escena llena de humo. No creo que acabe el párrafo sin calarme hasta los huesos en una tormenta emocional. Con un poco de suerte se puede llegar hasta las medias rotas y los tacones apoyados en la acera sin resbalarse con las lágrimas tintadas de rímel. Probablemente para acabar el texto tenga que hacer acrobacias para vadear tanta entropía y tanto caos. Eso si no me corto con la alfombra de cristales rotos, porque con este humo uno no ve dónde pisa. Gracias a dios, detrás de alguna coma habrá unas cuántas cervezas esperando. Con un poco de suerte incluso habrá un puñado de risas.<br><br></p>
<p dir="ltr">Que todos estamos jodidos, que sí. Que a todos nos duele el corazón, también. Que empatizamos al primer desamor y nos ganan en la segunda calada. Pues sí, somos así. Pero escribid algo nuevo.</p>
<p dir="ltr">Igual es cosa mía, eh, que me rodeo de melancólicos y poetisas. Igual es cosa mía, que tengo demasiado trillada la "poesía moderna" y termino leyendo siempre a los mismos. Igual es cosa mía, que la lírica me aburre. No sé, quizá por eso siempre he preferido las historias. A mí se me gana con relatos, no con versos.</p>
<p dir="ltr">Lo dicho, harto. </p>
<p dir="ltr">Hablo para vosotros, pero también para mí. Que aquí monotemático soy yo como el que más.</p>
<p dir="ltr">A ver si escribimos algo nuevo, ¿no?<br>
</p>
Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-10453174940244450342014-08-10T02:48:00.001+01:002014-08-10T02:48:47.163+01:00Un sueñoLa gente que tiene las cosas claras es la que llega lejos, dicen. La gente que tiene unas metas, unos objetivos. La gente que se sacrifica por algo, la gente que cree en algo. La gente que es capaz de darlo todo por algo. La gente, la gente, la gente. Aquellos que tienen vocación de tal o de cual. Aquellos que tienen un sueño y lo persiguen. Aquellos que siguen un camino, una línea recta con un final. Aquellos que saben a dónde quieren llegar, llegan. Aquellos capaces de dejarse la piel, de no darse por vencidos. Aquellos capaces de creer con la suficiente fuerza que, pase lo que pase, lo lograrán. Aquellos con fuerza de voluntad y dedicación.<br />
<br />
<br />
¿Y el resto qué?<br />
<br />
¿Qué pasa con los que no tienen metas ni objetivos concretos? Los que no tienen nada por lo que sacrificarse y dejaron de creer en todo. Sin vocación, sin fe, sin rumbo. Balas perdidas. Rifles que no saben a dónde apuntar. Sin un sueño, pero con muchos sueños. Los que se niegan a seguir una línea recta y prefieren perderse por los caminos. No es que no sepan a dónde quieren ir, es que no quieren llegar a ninguna parte. Llegar significa terminar, significa parar. Llegar significa un final. No quieren un final porque saben que lo que vale la pena es el camino, no la meta.<br />
<br />
¿Qué hacemos con los que simplemente quieren vivir? Los que no van a llegar lejos porque no van a andar en línea recta. Los que no van a llegar lejos pero van a recorrer muchos más caminos.<br />
<br />
¿Qué hacemos con los que no quieren llegar lejos? No quieren porque "lejos" es la meta de otros. "Lejos" es algo que no les dice nada. Una cruz en el mapa bajo la que no hay ningún tesoro para ellos.<br />
<br />
<br />
Los aplastamos. Eso hacemos con ellos. Los miramos mal, los marginamos, los comparamos con "lo correcto". A los que se salen del camino marcado, a los que se paran a contemplar las flores, a escuchar a los pájaros. La sociedad castiga al que se sale de sus esquemas, al que no se traga el brillante futuro que nos vende, al que sabe que un taco de títulos no dice nada de uno mismo. La sociedad, como si de un perro pastor se tratase, ladra y muerde a las ovejas que no siguen al rebaño.<br />
<br />
<br />
¿Os cuento mi sueño? Que "la gente" y "la sociedad" me dejen vivir en paz.Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-61665287159000294822014-08-04T01:49:00.001+01:002014-08-04T01:49:28.115+01:00NadaEres una ausencia difusa, insistente, constante.<br />
Creí que no lo serías.<br />
Creí que te quedarías en el capítulo anterior,<br />
en una página perdida muchos meses atrás.<br />
Pero no.<br />
El libro quedó abierto por tu página,<br />
apartado en una esquina de la mesa.<br />
Han ido y venido otros libros,<br />
otras páginas.<br />
Meros panfletos a tu lado.<br />
<br />
Ahí seguías tú, estando sin estar.<br />
Ahí seguía yo, haciendo como que no estabas.<br />
Ahí seguía yo, pasando páginas;<br />
páginas de libros que nunca me interesó leer.<br />
No sé si quiero leerte<br />
o cerrarte definitivamente.<br />
<br />
No lo sé.<br />
<br />
Solo hay una cosa que tengo clara:<br />
Nada puede tener futuro teniéndote presente.Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-36412798461613039722014-08-02T01:50:00.000+01:002014-08-02T01:50:01.945+01:00En nada creemosSi hace un siglo y medio se oía "Dios ha muerto", podemos añadir un crimen más a la humanidad: La fe ha muerto. Tras enterrar a Dios tomaron el relevo la Razón, el Progreso y el Amor. Pero ya no queda nada de eso. Hemos perdido la fe en la Razón y en el Progreso, hemos dejado de creer en el Amor. Hemos dejado de tener fe en los absolutos. A todo le encontramos mácula. Somos incapaces de terminar de creernos nada, incapaces de tener fe en nada. En nada ni en nadie.<br />
<br />
Nos hemos deshecho de toda tabla a la que algún día nos agarramos para no ahogarnos en nuestro viaje por la realidad. Y ahora solo pataleamos desorientados intentando no hundirnos.<br />
<br />
Nos queda agarrarnos a lo único tangible que nos rodea: el ahora. Aferrarnos al presente es quizá lo único que nos salva un poco. No mirar hacia atrás, no mirar hacia adelante. Permanecer en este preciso instante, exprimirlo, aprovecharlo, disfrutarlo y, en definitiva, vivirlo. Quizá estemos más cerca del <i>carpe diem</i> que nunca.Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-2090948322619094122014-08-01T02:43:00.002+01:002014-08-01T02:43:42.669+01:00Podría...Podría hablaros de lo infinitamente perdidos que estamos. De ese improvisar hoy el mañana sin ningún rumbo claro. De resolver el instante sin tener ni puta idea de a dónde queremos llegar. De ese errático andar con el que recorremos nuestro día a día. Podría hablaros de eso, pero sabéis tanto o más que yo.<br />
<br />
Podría hablaros de esa maraña de sentimientos que nos da pereza desenredar. De ese amor que viene y va. De esos cambios de humor. De ese no dormir hoy porque la cabeza no nos deja en paz y de ese dar vueltas en la cama mañana porque el corazón está gilipollas. De ellos y de ellas. Podría hablaros de eso, pero nada nuevo os puedo contar.<br />
<br />
Podría hablaros de cosas alegres también. De risas alrededor de hogueras. De noches inolvidables y fiestas históricas. De conciertos improvisados con la cerveza como única musa. De viajes increíbles y amigos más increíbles aún. De salir 'a tomar algo' y volver por la mañana. De no dormir y no comer, porque ¿para qué?, pasarlo bien es mucho más importante. Podría hablaros de eso, pero no quiero aburriros.<br />
<br />
Podría hablaros de sus sábanas. De esa manera que tiene de mirar, de suspirar, de gemir. De mil historias, cigarros, paseos y polvos. De presentes radiantes y futuros imposibles. De sueños hechos realidad y de sueños hechos pedazos. De esa canción que... ya sabéis. De ese hablar mediante caricias. De besos furtivos en un portal. Podría hablaros de eso, pero ¿qué os voy a contar que no hayáis echado de menos ya?<br />
<br />
Podría hablaros de muchas cosas, pero nada que no hayáis oído, visto, vivido, probado, sufrido, temido, disfrutado... Podría hablaros de muchas cosas, pero no quiero abusar de vuestra paciencia.Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-39322792016213055782014-07-21T23:51:00.000+01:002014-07-21T23:51:37.767+01:00Tengo una teoría<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No nos gustan personas concretas. Nos gustan los conceptos que representan. Adjudicamos roles a las personas que entran en nuestras vidas, funciones. Las colocamos en categorías ideales, en espacios vacíos en los que encajan. Amamos esas categorías, a quien las ocupa por estar ellas. Quizá no llenen del todo el hueco, casi nadie lo hace. Pero idealizamos a quien las llena para que ocupe todo el espacio que le corresponde, inflamos a las personas al idealizarlas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Idealizamos al amor de nuestra vida pero también a nuestro mejor amigo, al follamigo de turno o a nuestro archienemigo. Las personas no son, las hacemos ser algo de eso según nuestras necesidades y a cómo encajen en ciertos huecos. Y si los huecos están llenos, las colocamos en otros salvo que nos parezcan mucho mejores que el actual ocupante. En ese caso comparten hueco si es suficientemente grande o remplazan al anterior.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Depende de cuando aparezcan las personas, ocuparán huecos, remplazarán a alguien o simplemente pasarán de largo por nuestra vida. Tu mejor amiga podría ser una desconocida, tu archienemigo el amor de tu vida. Según. Al final no deja de ser todo una cuestión de casualidades, coincidencias y buena (o mala) suerte.</div>
Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-42218684474901132082014-06-27T00:12:00.001+01:002014-06-27T00:12:30.527+01:00Quam minimum credula posteroNo eran una generación perdida. Eran una generación abandonada a su suerte, como muchas otras. Eran una generación de cerveza en un bordillo y poesía de 140 caracteres. Porque el mundo a veces va demasiado rápido y no es sano ir tan deprisa.<br />
<br />
Eran una generación con las cosas claras, tan claras como esa oscuridad en la que se refugiaban de las farolas. Habían nacido en la cultura del ahora, por supuesto que no tenían planes de futuro. Nada más allá del próximo festival o el próximo viaje, con el que huir sin saber muy bien de qué ni de quién.<br />
<br />
Saturados de hipsterías y bohemiadas varias. Que si no has leído a tal o escuchado a cual no cuentas, que si no has cenado allá, desayunado acá o sentido el mordisco de la helada soledad una noche de otoño mientras contemplabas como el humo de tus pensamientos se fundía en la oscuridad iluminado por la pálida luz de la luna no eres nadie.<br />
<br />
Que si Neruda, Salinas, Murakami, Pizarnik, Bukowski y una botella de absenta medio vacía. Que si Hesse, Kerouac, Palahniuk, Benedetti (joder con el puto Benedetti), un cenicero a rebosar y quizá algo de Sartre. Procura pasear libros con esos rótulos lo suficiente y citarlos con regularidad en tus múltiples redes sociales.<br />
<br />
No tienes ninguna gracia si no tocas la guitarra o la armónica. O dibujas acojonantemente bien o escribes –preferiblemente poesía(?), de verso corto e irregular y juego de palabras profundo– o una foto tuya ha ganado algún premio. En realidad, preferiblemente todo lo anterior. Sazonado de algún viaje que te haya cambiado la vida, mejor si es a un sitio exótico muy colorido.<br />
<br />
<br />
Eran una generación jodida, en todas sus acepciones. Y eso no los hacía especiales, por mucho que pensasen lo contrario. No eran muy diferentes de sus mayores ni lo serán de los que vengan detrás. Tu madre también ha estado emporrada en un concierto de su grupo favorito, tu profesor ha vivido en una okupa. El del kiosco también soñaba con viajar hasta la India haciendo autostop y la de la taquilla de Alsa recuerda todos los festivales que tiene a su espalda cuando te ve con la quechua y el macuto. El del bus te saca muchas horas de comer altavoz y la señora que da de comer a las palomas también se enamoró hasta perder la razón. También escucharon música hasta altas horas de la madrugada entre bebidas alcohólicas y cannabinoides. En esas calles ellos también corrieron con las porras detrás. Amanecieron en esos bancos, bebieron en esos parques, follaron en aquellos rincones, cantaron borrachos en estas plazas y se desplomaron en esas esquinas. Incluso bailaron en los mismos locales o, al menos, en unos igual de cutres.<br />
<br />
Pero no hay nada malo en sentirse único y especial. Es característica intrínseca a la juventud el pensarse los primeros. Quizá es lo que le da cierta emoción, ir a lo inexplorado, innovar. Sabemos que no, pero lo obviamos discretamente. Como muchas otras cosas. Si no nadie se dejaría la piel intentando hacer de este mundo un lugar un poco mejor. No para el futuro, no. Un mundo mejor para ti, para mi, ahora. Empezamos cosas que van a fracasar, porque empezarlas es ahora y esos significa vivirlas ahora. El fracasar ya llegará, a tiempo para empezar algo nuevo. Inmersos en nuestra nube de cerveza, apariencias, letras y acordes, caminamos día a día sin que nos estorbe demasiado. Nada importa mucho. Que la ola que surge del último suspiro de un segundo, nos transporte mecidos hasta el siguiente.<br />
<br />
Hemos comprado un <i>carpe diem,</i> uno sano e inconsciente. Veremos si es una buena inversión.<br />
Mientras tanto, <i>quam minimum credula postero</i>.Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-17559512868148505292014-06-02T03:37:00.001+01:002014-06-02T14:30:48.993+01:00<div dir="ltr">
Podríamos haber sido felices.<br />
Pero nos quedamos<br />
en una esperanza<br />
en lugar de en una realidad.<br />
En un subjuntivo<br />
en lugar de en un presente.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Nunca aprendimos a conjugar<br />
aquel futuro de ilusiones<br />
en un presente de risas.<br />
Perdimos nuestro plural<br />
en dos tristes singulares.<br />
Y ahora sólo somos dos primeras personas<br />
que ya no tienen con quien conjugarse.</div>
Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-3098117177074722412014-05-08T22:45:00.000+01:002014-05-08T22:50:40.755+01:00Un cigarro y un pincelUn cigarro a dos caladas de consumirse, abandonado con prisas sobre un rayado cenicero de cristal, parecía ser el único responsable de la neblina que inundaba la habitación. Era difícil precisar la hora, la luz que entraba por la ventana era esa luz grisácea de cualquier día de invierno en cualquier momento entre el amanecer y el atardecer. Como migas de pan, prendas de ropa por el suelo marcaban el camino desde mitad del pasillo hasta la cama. sobre ella, se adivinaba un bulto entre las desordenadas mantas. Dos cuerpos entrelazados, tan juntos que lo único que había entre ellos era sudor.<br />
<br />
Tal era la escena que el pobre pintor trataba de fijar en aquel condenado lienzo, en un desesperado intento por sacársela de la cabeza. Ingenuo de él, creía que pintando todos y cada uno de esos recuerdos, quedarían encerrados en una cárcel de óleo para no volver a atormentarle jamás.<br />
<br />
Por desgracia para él, la cantidad de pintura en los lienzos casi igualaba a las lágrimas derramadas pintándolos. Los recuerdos se amontonaban por los rincones en pilas de alegrías infinitas condenadas a tempo pretérito. A cada cuadro más viva la escena, más real la imagen, más honda la pena, más amargas las lágrimas.Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-32180593460258866262014-03-04T22:29:00.000+00:002014-03-04T22:50:28.448+00:00Lágrimas1#<br />
Lágrimas que caen por dentro y fuera de la ventana. No recuerdo si se oía algo aparte de la lluvia, pero no lo creo. Fueron lágrimas mudas. No tenía fuerza para gritar, ni siquiera para sollozar. Aquello no era un llorar, era un desmoronarse por dentro como un castillo de naipes. Sin ninguna resistencia, sin un solo ruido. Su interior estaba arrasado, no quedaba absolutamente nada. Tenía el aspecto de un cascarón vacío. La mirada encharcada, fija en el infinito. El gesto relajado, inmóvil durante horas. Igual que el resto de su cuerpo, tirado en una esquina. La espalda rígida apoyada en la pared, las piernas extendidas sobre el suelo y los brazos caídos hacia los lados. Lo único que aquel día permitía saber que no había muerto era el constante goteo de lágrimas que caía de su mejilla y el casi imperceptible ir y venir de su pecho al respirar. Parecía que toda luz hubiese abandonado su cuerpo por ese sendero plateado que eran sus lágrimas. Era vacío, la imagen de la más pura desolación. Algo murió aquel día. Jamás le volvieron a brillar los ojos ni a iluminársele la cara, tampoco volvió a reír. Una sombra gris se instalo en su rostro.<br />
<br />
Aquel fue el día de su muerte, pero su cuerpo aún tardó años en darse cuenta y seguir el mismo camino que su espíritu. El dolor puede ser más afilado que cualquier cuchilla, la tristeza robar con más determinación que el mejor ladrón. Pero por aquel entonces eso no lo sabíamos y no supimos qué hacer. Apenas entendimos qué pasaba.<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
__________________________________________________</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
2#<br />
Fueron lágrimas amargas en la más completa soledad. La almohada terminó aquella noche convertida en esponja. Dolieron, aquellas lágrimas dolieron todas y cada una de ellas. Las sintió como si cada una fuese un pedazo de sí que le arrancaban. La manta tapaba pero escaso escudo era contra la razón de aquel llanto, poco poder tenía un trozo de tela aquella noche. Fluyeron entre sollozos durante largo tiempo, hasta que el cansancio tomó su cuerpo.<br />
<br />
La mañana siguiente no fue mejor. Aún entre sueños atinó a salir de la cama rumbo a la cocina pero la consciencia le vino a medio camino y presa del llanto se dejó caer sobre el suelo del pasillo. No sería esto sino la constante durante muchos días. Incluso ahora, hay días que baja la guardia y los llantos vuelven a inundar la escalera de vecinos.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
__________________________________________________</div>
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<br /></div>
<div>
<br /></div>
Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-63899466146877039562014-02-26T23:05:00.000+00:002014-02-26T23:17:00.970+00:00InviernosResulta que el invierno agoniza y la primavera está a la vuelta de la esquina. Me gusta el sol tanto como a cualquiera, pero también me encuentro cómodo bajo cielos de plomo y suelos blancos. A mí este invierno me ha sabido a poco, no sé si por corto o por suave, pero me he quedado con ganas de más.<br />
<br />
Siempre me han gustado las mañanas de invierno, con esa luz tenue pero cálida que se cuela tímidamente por las ventanas. Nada que ver con el sol de verano, que a veces puede resultar hasta agresivo, el sol de invierno es como si pidiese permiso para entrar, como si no quisiese molestar, simplemente hacer un poco de compañía. Me gustan esas mañanas, con un café caliente y <span id="goog_1968561714"></span>música tranquila, mañanas de sentarse en el suelo y pensar sobre el devenir del universo mientras acaricias a tu gato. Mañanas en las que el tiempo parece no pasar.<br />
<br />
Luego están esas tardes de invierno en las que una tupida cortina de lluvia tapa las ventanas y un jersey gordo los brazos. Tardes que toca pasar entre apuntes, sí, pero que tienen sus pequeñas alegrías. Animan a ponerse a cubierto y echar el rato a cervezas, a solucionar el mundo sentados en el suelo armados solo con cigarros.<br />
<br />
Y luego están las noches de invierno. Que sí, que el frío muerde fuerte, pero tampoco es un problema si sabes con quien espantarlo. Son noches mucho más tranquilas que las de verano, con calles vacías y bares a media capacidad, noches más íntimas en cierto sentido. Tienen su aire particular.<br />
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Los inviernos para mí siempre han sido largos y tranquilos, contrapunto de otoños movidos y preludio del ir y venir de la primavera. Este no me ha parecido ni tan largo ni tan tranquilo. Quizá es esa sensación de que el tiempo se escurre entre los dedos a un paso que cada vez se me antoja más rápido. Los días pasan a la carrera sin casi detenerse, uno tras otro como coches por una autopista. Quizá le esté cogiendo pánico al paso del tiempo, a la incapacidad de hacer que todo vaya más despacio, a la imposibilidad de prolongar en ciertos instantes. Todo viene y va demasiado rápido. Este invierno también.<span style="color: #cccccc;"> <i><a href="http://www.youtube.com/watch?v=xKh7kgPjX7c" style="background-color: black;" target="_blank">Se soltó la cadena que ataba el reloj a las horas...</a></i></span><br />
<br />Wilhttp://www.blogger.com/profile/11023538410441209035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5979341488030238342.post-20722646631527573372014-02-26T00:39:00.001+00:002014-02-26T00:39:36.911+00:00La gente...<b>La gente es estúpida.</b> Creo que más o menos ese fue mi primer pensamiento profundo sobre la humanidad: atajo de idiotas. Y en media vida no he cambiado de opinión. Lo he matizado, ampliado, pero en esencia sigo pensando lo mismo. La gente es estúpida, sí, pero eso no es malo. De hecho es esa tendencia a lo irracional lo que le da algo de gracia a la existencia. Si no fuésemos estúpidos seríamos predecibles y la vida, insoportablemente aburrida.<div>
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Quizá cuando puede verse esta estupidez de manera más obvia y constante es a la hora de elegir pareja. En un abuso de racionalidad, lo más adecuado sería elegir a alguien de mentalidad y gustos similares, emocionalmente estable y con una personalidad compatible y que no genere problemas. Bien, que levante la mano quien se haya pasado la racionalidad por el forro y se haya lanzado de cabeza a lo que, a posteriori, era a todas luces una mala opción. Ahí quería yo llegar.</div>
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Cada uno es estúpido a su manera. Los hay con debilidad por las causas perdidas o por las personas rotas, los que caen por una personalidad fuerte. Los de los tópicos del <i>cabronazo</i> y la <i>femme fatale</i>. Los que se encandilan de esos espíritus fuera de la norma o a los que les pierden las personas tirando a locas. Para gustos colores. Mi estupidez personal son los misterios y las historias, personas que son como un puzzle a resolver o una historia a descubrir. O no. Ventajas de la estupidez: no es necesariamente constante. </div>
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<b>La gente es estúpida, por suerte. </b>La gente se deja llevar por sus emociones y deja la razón en un cajón; la gente no se piensa las cosas dos veces, muchas veces ni siquiera una; la gente es fan de un equipo de fútbol, creyente, vota y se enamora. La gente es irracional. Menos mal que a veces nos saltamos los <i>no debería </i>y los <i>no es buena idea </i>y cometemos estupideces. A fin de cuentas, es lo que le da un poco de color a este mundo tan gris. </div>
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