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31 de diciembre de 2011

Ni una canción desesperada

Perdernos en mares de gente, donde la música ahoga las palabras, para no enfrentarnos a nosotros mismos. Anestesiar nuestras mentes con ruido, golpes, alcohol y drogas hasta no sentir nada. 
Emborracharnos de amor, de poesía, de alcohol barato o de música ensordecedora. Bebernos las penas de un trago, descorchar esa última botella de ilusión olvidada en el armario, pedir otra ronda de risas para refrescar esas gargantas secas de tanto aburrimiento. Que no decaiga el ánimo, lo que sea por mantenernos en pie y olvidarnos de que el mundo arde ahí fuera. Una, dos tres, cinco, ocho o las que hagan falta. Con paciencia o con prisa. Con cuidado o sin él. Con ellos, con ellas, con todos, con nadie. No, con nadie no, contigo. Contigo hasta volver a rastras, hasta terminar en la cama, o en un rincón o en cualquier parte. Juntos. El resto da igual.

Uno más, uno menos, who gives a fuck?

4 de diciembre de 2011

Nos cedamus amori

Sin brillo y sin gracia, sin gloria ni vida. Cenizas. Secos esqueletos. Huesos sin carne, pájaros sin plumas. Fantasmas, sombras, rastros. Zapatos sin suela, árboles sin hojas. Espinas quebradas en playas vacías. Percheros abandonados en salas oscuras. Patines sin ruedas en suelos partidos. Violines sin cuerdas, payasos sin gracia, flores sin pétalos. Jarras volcadas en tabernas calladas. Escenario sin actores, marcos sin lienzo, libros sin palabras.

Personas sin amor.

22 de noviembre de 2011

Tierra mojada

Noviembre: cielos grises y canciones tranquilas. Los árboles se visten de dorado, los suelos se arropan con mantos verdes y, junto con las hojas, caen nuestros ánimos. Una cortina de agua tapa mi ventana y me cierra el paso a la calle, el mundo invita a quedarse en casa. Tiempo en casa, tiempo solo, tiempo para pensar. Pensar sobre lo que no hay que pensar, preocuparse, deprimirse, end up blue. Reflexionar, recapacitar, tomar conciencia de uno mismo. Y así todos los otoños, da igual, año tras año. Más susceptible, más irritable, pero a la vez ajeno a todo, ausente, calmado.

10 de noviembre de 2011

Tinta y otoño

Son las cinco de la mañana, una de esas horas que ya no sabes si es demasiado pronto o demasiado tarde. Me apetecía escribir, por hacer algo antes de desayunar (?), también podría haber salido a poner las calles pero me da bastante pereza. Es jodido esto de ponerse a escribir así porque sí, sin ningún propósito ni objetivo, así que es probable que este texto sea una mierda.

Se escribe mucho mejor cuando de verdad quieres contar algo, cuando lo necesitas, cuando te sacas algo de tu interior y lo estampas en un papel (o blog, en su defecto). Textos cargados de sentimientos, un torrente de palabras que se llevan toda la ira que llevas dentro o un goteo pasteloso que te hace ver tu enamoramiento. O mil cosas más. Pero se nota, tanto el que escribe como el que lee. Al primero porque le cuesta menos escribir, al segundo porque lo que lee tiene más interés. Un texto con sentimiento tiene más fuerza, transmite mucho más.

En esos momentos el que escribe lo hace porque lo necesita, (le) da igual que alguien lo vaya a leer o no, es una manera de desahogarse, de aclararse, como mirarse en el espejo, en un espejo del alma. Todo el mundo debería escribir, igual que hacer ejercicio. Es bueno, cómodo, sencillo. Es una manera de recordar pero también de ver, de soñar y de aprender.

Una mañana de otoño, un sendero de tinta.

5 de noviembre de 2011

Cuaderno de bitácora:


Sin novedad, el mar está tranquilo y tenemos viento constante. Suena bien, ¿no? una situación perfecta y tranquila, sin preocupaciones. Pero se ha vuelto aburrido. Los marineros holgazanean en cubierta sin nada que hacer. Al principio todo eran canciones, juegos y alegría en general. Ahora ya no, se han cansado de los juegos y las viejas canciones, quieren movimiento, tormenta, inseguridad, acción. No les apetece volver a puerto a gastarse la paga en prostitutas y alcohol, quieren dejar las aguas tranquilas, quieren emoción, ver cosas que nunca vieron, disfrutar lugares que nadie ha pisado antes, contemplar nuevas estrellas, probar sabores desconocidos. Prefieren jugarse la vida a verla hundirse en un vaso de ron. Quieren vivir en lugar de existir.

Vamos a abandonar estas aguas, nos dirigimos fuera de la tranquilidad, hacia el sueño ligero y la comida escasa. Donde da igual no saber si vivirás mañana porque vivir hoy habrá sido suficiente.

30 de octubre de 2011

Las calles de Madrid esconden una historia en cada farola.

Y se las cuentan por las noches a quien quiera escucharlas. Cuando cae el Sol le remplazan cientos de luces por las calles. Puertas a sitios oscuros se abren a los transeuntes y les invitan a entrar con una sonrisa y falsas promesas.
Perderme sin rumbo, esquina tras esquina, solo para encontrarme en el quicio de cada puerta, en cada ventana entreabierta, en el fondo de copas tiradas, en las caras cansadas. Cruzar calles familiares siempre nuevas, andar sin rumbo, sin tiempo y sin cabeza. Aburrido, eufórico, cansado, feliz o todo lo contrario.  Paseos, risas, besos, discusiones, carreras, metros, tardes al sol y noches de lluvia, conversaciones que se pierden en la madrugada, suelas desgastadas y cuerpos contentos. Son sus calles y mis pasos, sus historias y mis oídos, sus bares y mis palabras. Es Madrid, soy yo.

13 de septiembre de 2011

Bets



Más vale una retirada a tiempo.... que te destrocen vivo, para que engañarnos. Y sin ser tan dramáticos, las cosas hay que tomárselas con frialdad, como si fuese una partida de póker. Hay que saber cuando ya no puedes ganar, cuando no merece arriesgar tanto. Y en ese momento, retirarse lo más silenciosamente posible y dejar a los otros que sigan la partida. Pues mejor retirarse a tiempo que perder hasta la dignidad.

5 de septiembre de 2011

Ink veins









Ira, rabia, furia, cólera, cabreo. 


hydfgghjhjza


No me salen las palabras.


Me quemo, me canso.


Me apetece pegarle a algo.


Sangro tinta. Ríos de palabras. 


Me pierdo por senderos negros y retorcidos que atraviesan mis cuadernos.


Out.

Reflexiones al borde de un acantilado.


Es entretenido investigar algo apasionante, todo misterio es interesante, sin embargo, no hay que olvidar que ahí fuera hay miles de tesoros por descubrir. Tenemos la estúpida tendencia de obsesionarnos con algo olvidando el resto de cosas, iguales o mejores. Nos molestan tonterías, nimiedades, detalles absurdos que mirados con perspectiva nos parecen ridículos pero que en el momento de nuestra obcecación son un mundo. Nos ciegan las emociones, nos colapsan provocando reacciones inesperadas. Por eso nunca debemos perder el Norte, hay que recordar que hay cosas que no son tan importantes como creemos. Podemos vivir sin ellas. De nada sirve quemarse ante un imposible o agotar energías en algo que no lleva a ninguna parte.


"Si lloras por haber perdido el Sol, tus lágrimas no te dejarán ver las estrellas" Rabindranath Tagore


Aún así, hay ciertas cosas que para lograrlas requieren de toda nuestra atención dejando de lado todas las estrellas, salvo una. Pero... ¿cómo saber cuándo merecen la pena?


3 de septiembre de 2011

Suena el silencio.

Qué noche más triste, hoy ni la Luna me acompaña. Pastillas para el dolor de cabeza y té hirviendo. Las historias de amor y los lamentos estúpidos se han quedado en la misma caja que la botella de vodka y los sueños rotos. Hoy tampoco es el día de las ilusiones, ni siquiera de las vagas esperanzas. El ruido de las olas brilla por su ausencia, apenas un leve rumor. Ni un coche, si acaso una voz a lo lejos. Es, repito, una noche triste, solitaria, abrumadoramente tranquila.

Mi gato, mi dolor de cabeza y yo nos despedimos.



Menorca, 26 de agosto, la una de la mañana.



17 de agosto de 2011

1 + 1 no siempre es 2

Estábamos tan calientes que nos echaron a patadas del Infierno. Éramos demasiado buenos para los santos del Cielo. Al final solo nos quedó la Tierra. Condenados a gastarnos los pies en este mundo. Pero nos dio igual, tú y yo hacíamos que el mundo se volviese infinito. Borramos el aburrimiento de nuestro vocabulario.


Mil mundos construimos solo para destruirlos instantes después. Levantamos un imperio de besos, palacios de risas y jardines de amistad. Nos perdimos en selvas de discusiones para terminar encontrándonos a nosotros mismos. Jugamos a todos los juegos, reinventamos las reglas. Nos sumergimos en el otro, lo exploramos a fondo. Nos volvimos uno, uno inmenso, sin fin. Desaparecieron todas las fronteras. Fuimos Dios y también el Demonio, fuimos el Ying y el Yang, fuimos todo y no fuimos nada. Conquistamos el Cielo y se nos rindió el Infierno.
Nada se resistió.

15 de agosto de 2011

Senderos sin principio ni fin.

Nos dolían los pies, nos pesaban los hombros y nos sobraban los brazos. Teníamos el espíritu carcomido, el ánimo enterrado en el barro y el hambre nos devoraba por dentro. Estábamos hartos. ¿Pero cómo íbamos a estar si no? Llevábamos más de cuatro semanas así, arriba y abajo, con un calor infernal y con la mochila al hombro aunque no tuviésemos comida con la que llenarla. Marchábamos, corríamos, nos arrastrábamos, lo que hiciese falta. Sombras éramos ya. Vagando sin Norte, deambulando sin destino. Solo teníamos una difusa idea de a dónde queríamos ir y ni la más mera noción de por dónde ir. Pero si nos parábamos nunca llegaríamos, eso lo teníamos muy claro. 


Pero nos habíamos perdido, nos habíamos perdido a nosotros mismos en algún rincón de nuestro interior. Todo por falta de juicio y por culpa de, o más bien a causa de, ellas (a fin de cuentas, ellas no tenían ninguna culpa). Como un perro detrás de una pelota corrimos sin mirar atrás y, peor aún, sin mirar hacia delante. Solo nos preocupaba la pelota pero cuando perdimos de vista la pelota, nos perdimos nosotros también.


Ellas... ¿quiénes eran ellas? os preguntareis. Ellas eran nuestra pelota, nuestras sirenas, nuestra brújula estropeada. Ellas eran nuestro destino, pero también nuestro motor y nuestro comienzo. Ellas, que no nos dejaban dormir; ellas; que nos impedían pensar en otras cosas; ellas, por las que daríamos nuestra vida; ellas, ellas, ellas... Ellas eran ellas. Y sin ellas nosotros no éramos nada.

Desorientados, inútiles, como una brújula en el polo Norte.

14 de agosto de 2011

Niños nerviosos

Todos fuimos niños. Rebeldes, egoístas, inquietos, impacientes, impertinentes, curiosos, impredecibles, irracionales, emotivos, de perdón fácil y lágrima alegre, simples y tremendamente complicados, actores natos, manipuladores, de mentira rápida y conciencia tranquila. Pero podíamos serlo tranquilamente, a fin de cuentas no sabíamos lo que hacíamos, éramos niños, ¿recordáis?


Aquí no ha habido asesinato así que ese niño sigue por ahí dentro, escondido. Creció en nosotros una autoridad (superyó para los freudianos) que empezó a controlar al crío y lo encarceló entre barrotes de compostura y educación. Pero nuestro querido infante interior no se dio por vencido, y atrincherado en nuestro corazón mantiene una eterna lucha con el de arriba por el control. Y fruto de esta guerra sin cuartel tenemos esas fluctuaciones emocionales que le dan gracia a la vida, vamos, esos líos de "me gusta pero no debería", "ay! y si… no, no, mejor no..." Cada uno tiene su propio equilibrio (y su propia tolerancia al alcohol, claro).


A veces nos encantaría que las cosas fuesen tan simples como en los juegos de nuestra infancia, que un "cruci!" lo arreglase todo y que para enterrar el hacha de guerra bastase un "lo siento". Pero también nos gusta el tira y afloja, la sutileza del tonteo, la elegancia de la ignorancia fingida y las batallas de orgullo. Hemos logrado un coctel explosivo que le da emoción al día a día. Seguimos jugando como niños, sin cuidado, sin control; pero hemos cambiado los juguetes y los columpios por sentimientos y licor del malo. 
Seguimos siendo incomprensibles, impulsivos, si nos cansamos de alguien: ¡puerta! no nos importa, crueles, insensatos... Pero también tenemos conciencia y empatía, ahora las lágrimas ya no se derraman por caerse de un columpio sino por heridas más profundas. No nos sangran las manos ni nos escuecen las rodillas, nos explota el corazón y se nos rasga el alma.


Somos algo curioso de ver. Inestables. Contradictorios. Perfectamente imperfectos. Nosotros.


Nuestros juguetes cambiaron con el tiempo.

13 de agosto de 2011

La vida.

Caballeros, hagan sus apuestas. El juego ha empezado. Ya conocen las normas, se permiten cartas marcadas, barajas en la manga, soplos, amenazas, traición, armas de fuego. Procuren no manchar  de sangre ni los naipes ni las fichas. Abstenganse los honestos y sensibles de corazón, los que no quieran tragarse sus principios, los nostálgicos del honor; este juego no esta hecho para ustedes. Recuerden que es imposible ganar, la cuestión es: ¿quién será el último en perder?

Disfruten del juego.





12 de agosto de 2011

Jaque

“–¿Quieres conocerme mejor?
–Me gustaría –reconocí.
–Acabo de preguntarte: "¿Quieres conocerme mejor?". ¿No te parece una crueldad responderme como lo has hecho?
–Quiero conocerte mejor, Midori –repetí.
–¿De verdad?
–Sí.
–¿Aunque te den ganas de apartar la mirada?
–¿Tan terrible eres?
–En cierto sentido, sí. –Midori esbozó una mueca–. Quiero otra copa.”
Tokio Blues – Haruki Murakami



Todo eso

Pájaros a contra luz en los atardeceres.
Arena mojada pegada en los pies.
Tinta que forma negros ríos en las llanuras de mi cuaderno.
Olor a hierba húmeda por la mañana tras una noche de lluvia.
El "crack" de los cubitos de hielo al caer en el té hirviendo.
Máscaras de colores detrás de las que esconderse.
Gotas, gotas de ilusión que resbalan por el cristal de mi ventana.
El martilleo constante del teclado, más constante que el "tic-tac" de un reloj.
Un cajón lleno de deseos y una papelera a rebosar de esperanzas.
Pilas de aburrimiento por todas las esquinas.
Y noches de verano, largas o intensas o tristes o frescas o todo junto o nada de eso.


y nada más, o no.






9 de julio de 2011

Tú debes, yo quiero.

Caminantes de sendas irreales que pretenden perderse en la inmensidad de sí mismos. Distraídos, desaparecen entre vasos de vodka y ceniceros a rebosar. Se hunden en mares de gente, en las cuevas más oscuras donde la música ha suplantado al rumor de las olas. Partidos desde dentro, corren a abrazar las más diversas ocupaciones en un vano afán por curarse. Lo mismo arrancan notas de algún instrumento que se atrincheran tras un muro de libros, deambulan por pasillos de escaparates dejándose los ahorros o se quedan sin aliento a la caza de algún balón.

Llenos de energía, capaces de todo, se los hace marchar como ovejas. Leones, leones condenados a creer que son borregos y a soñar con ser leones. El día que dejen de soñar con ser y empiecen a ser cambiarán muchas cosas.

Pretty bubbles in the air







Postales de arena y canciones de media tarde. Promesas de agua de mar y sueños de rayos de Sol. Partituras de viento y hojas que interpretan descerebrados músicos de librea emplumada al despuntar el alba. Relatos escritos sobre barro por infinidad de anónimos pies calzados. Murales de chicles gastados y manchas de alquitrán. Sonatas de bocina y frenazo. Banquetes de humo y ruido. Discursos de porcelana para oídos de neanderthal. Escaleras de viento que suben a palacios de vapor. Avenidas de contenedores volcados y parterres de hojalata. Autopistas de arena que se hunden en los mares. Paredes de lágrimas y ventanas de esperanza. Recuerdos de papel maché borrados por la lluvia. Cartuchos de ira disparados por bocas rabiosas. Cuadros pintados con sangre y polvo. Jaulas de palabras bonitas y viejas memorias. Lápidas de arena para soldados sin tierra.


Burbujas que huyen hacia arriba y nadie sabe de qué.

11 de junio de 2011

Walk


Vámonos, vámonos lejos tú y yo. Con el gato de Cheshire andando y andando. Y perdernos. Poner los pies en el camino y no vigilar a dónde nos llevan. Por senderos de adoquines y acantilados de ladrillo, por avenidas de césped y rascacielos de madera. Hasta olvidar de dónde vinimos y quienes fuimos. Desaparecer en nosotros mismos.

17 de mayo de 2011

¿Por qué son necesarios los estudios de Humanidades, Ciencias Sociales y Artes?

Se da por sentado la importancia de entender el mundo que nos rodea pero se olvida con frecuencia la importancia de entendernos a nosotros mismos. De entendernos más allá de nuestra naturaleza animal. Los estudios humanísticos son los estudios del hombre, de su pensamiento y de las manifestaciones y productos de este. Ya sea en forma de leyes, religiones, sistemas políticos, novelas, canciones populares o grafitis. Nos hemos concentrado en lo que nos es ajeno, hemos cambiado el mundo para que se adapte a nosotros descuidando el cambiarnos a nosotros mismos.

Aspira el hombre a conquistar las estrellas sin haber comprendido su corazón. Por mucho progreso científico que se logre seguiremos siendo infelices en tanto que no le acompañe un progreso humano. Estamos construyendo una torre sobre cimientos de cristal, no debería sorprendernos que se venga abajo.

¿Hasta que punto dependemos realmente de este conocimiento? ¿Qué papel juegan en nuestro día a día? El estudio de la Historia nos ayuda a saber porqué somos así, es el cuaderno de bitácora de la humanidad. Observando los aciertos y los errores del pasado sabremos mejor que caminos tomar. Sin la Filosofía seguiríamos en la Edad de Piedra, pues si no nos aventuramos a indagar sobre dónde estamos difícilmente sabremos por donde seguir. Estar perdido no es bueno, pero no saber que lo estas es aún peor. Jugamos a un juego llamado “sociedad” y la Economía, la Política o la Sociología; entre otras, nos ayudan a entender las reglas. Y una vez conocidas las reglas y las bases de este juego podremos construir otros mejores.

Menospreciar el valor de las humanidades es comparable a pensar que un avión sin alas puede volar. Por muy potente que sea el motor científico el avión se estrellará si el desarrollo de las alas no va a la par. La formación en estos campos permite a la población de una región un mayor conocimiento de su entorno y una mayor capacidad para responder a los cambios que puedan producirse, logrando una sociedad más completa y preparada.

¿Y el Arte? ¿Seríamos capaces de vivir sin arte? A diferencia de cualquier otro producto humano una obra de arte es única e irrepetible. Si Cervantes hubiese muerto en Lepanto ¿habría sido alguien más capaz de escribir el Quijote? ¿Podría otro haber compuesto la Novena Sinfonía si Beethoven no hubiese existido? Esa es la belleza del Arte, su individualidad, su singularidad, condicionado por su tiempo y espacio. Frente a los descubrimientos de la ciencia, el arte es creación, es la marca de cada cultura. Lo estudiamos para entenderlo, comprenderlo, disfrutarlo de una manera más completa. Para innovar y crear cosas nuevas debemos conocer los métodos y técnicas necesarios. Pese a su brillantez, un genio precisa de un extraordinario talento y un gran dominio de la técnica. Tan solo al genio es dado/ a un yugo atar las dos [inspiración y técnica] (Bécquer). Pero si no ha estudiado dichas técnicas poco podrá hacer el genio. No muy lejos habría llegado Bach sin estudiar música.

Otra singularidad del Arte es su independencia, no tiene sentido hablar de economía o política si no hay un sustento social. Sin embargo el Arte existe por y para sí. Se puede hacer arte y hablar de él aunque solo existiese un ser humano sobre la tierra, aunque nadie más supiese de su existencia. Se hace Arte “por amor al arte”, para expresar algo por la necesidad de expresarlo. Un grito, ya sea en medio de la noche o enfrente de un auditorio no deja de ser un grito.

"No olviden que a pesar de todo lo que les digan, las palabras y las ideas pueden cambiar el mundo (...). Les contaré un secreto: no leemos y escribimos poesía porque es bonita. Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana; y la raza humana está llena de pasión. La medicina, el derecho, los negocios, la ingeniería... son ejercicios nobles y necesarias para sustentar la vida humana. Pero la poesía, la belleza, el romanticismo, el amor son por lo que realmente vivimos".
-John Keating. El club de los poetas muertos.

A fin de cuentas, los estudios humanísticos no son necesarios por una razón sino para un fin. No son imprescindibles para existir ni para disfrutar de la vida. Son beneficiosos para el “avance” social pero no especialmente para el individuo concreto. Los estudios humanísticos estudian al hombre como sociedad y a la vez configuran aquello que estudian, sin ellos no existiría lo que llamamos sociedad ni viceversa. Son, por tanto, una parte fundamental de un todo mayor.

10 de mayo de 2011

Memorias soñadas 1



Una cajetilla de cigarros aplastada. Las latas y botellines, que ya no caben en la papelera, abarrotan las esquinas.  La shisha, tras su último aliento, yace volcada, inerte, en el suelo. Restos de carbón maquillan la alfombra. Pantalones, sábanas y zapatillas, una sola montaña bloquea la puerta. Un vaso, con una sonrisa carmesí, nos observa desde la mesa. Los faros de los coches son la única luz que entra tras la cortina. Llueve, suave y constante. No se oye nada más, salvo tu respiración. Qué contraste, antes el palpitar de nuestros corazones era ensordecedor.

9 de mayo de 2011

De carencias afectivas y botellas de vodka



Será la luz, será el calor, serán las noches de insomnio o las tazas de café. La primavera.. y una mierda la primavera! Enserio, de qué? Noches de fiesta tan vacías como las tardes de domingo. Estar rodeado de gente y sentirme tan acompañado como la Luna. No sé que me pasa. Me faltas. Pero todavía no sé quien eres. En cuanto lo descubra no te voy a soltar, lo siento. Que las noches son muy largas y las botellas muy pequeñas.

8 de mayo de 2011

Discurso V de Vendetta (comic)


Buenas noches Londres. Es hora de que tengamos una pequeña charla. ¿Están cómodamente sentados? Entonces empezaré. Imagino que se pregunta por qué le he convocado esta noche. Verá, últimamente no estoy del todo satisfecho con su trabajo...Me temo que su empleo peligra, y... y bueno, estamos considerando prescindir de usted. Sí, lo sé, lo sé. Hace ya mucho tiempo que está en la compañía. Casi.. a ver, ¡casi diez mil años! Caramba, ¡cómo pasa el tiempo! Y parece que fue ayer... Recuerdo el día que comenzó en su empleo, cuando bajó de los árboles, inocente y nervioso, agarrando un hueso con su puño peludo...”¿Por dónde empiezo, señor?” preguntó con tristeza. Recuerdo mis palabras con exactitud: “Ahí tiene una pila de huevos de dinosaurio, joven”, dije con una sonrisa paternal. “Chúpelos”

Bien, hemos recorrido un largo camino desde entonces, ¿verdad? Sí, sí, tiene razón, en todo este tiempo no ha faltado ni un día. Bien hecho mi buen y fiel criado. Por favor, no piense que he olvidado su notable hoja de servicios, o las inestimables contribuciones que ha hecho a la compañía... El fuego, la rueda, la agricultura.. una lista impresionante, veterano. Una lista impresionante de verdad. No me malinterprete. Aunque... si he de ser sincero también hemos tenido problemas. No podemos olvidarlo. Lo he pensado mucho y...¿Sabe de dónde viene el problema? De su innata falta de voluntad para adaptarse a la empresa. No parece querer enfrentarse a ninguna responsabilidad, ni ser su propio jefe. Dios sabe que ha tenido usted muchas oportunidades. Le hemos ofrecido ascensos una y otra vez, y los ha rechazado siempre. “No sabría hacerlo, señor” mentía. “Sé cual es mi sitio” Para ser sinceros, no se ha esforzado lo suficiente, ¿no? Ya ve, he estado quieto demasiado tiempo, y es algo que se empieza a reflejar en su trabajo.. y debo añadir que también en su conducta habitual. Ni las constantes discusiones en la fábrica han escapado a mi atención ni los alborotos en la cantina del personal. Y después tenemos.. hum.. bien, no quería sacar a relucir esto pero... Verá, he oído algunos rumores acerca de su vida personal. No importa quién me lo ha dicho. No puedo dar nombres. Tengo entendido que no se lleva bien con su esposa, que discuten. Me han dicho que le grita. Se ha hablado de violencia. Sé de buena fuente que siempre hiere a quien ama.. a la única que no debería herir. ¿Y qué me dice de los niños? Siempre son ellos los que sufren, como ya debe saber. Pobres pequeñines, ¿qué van a pensar? ¿Qué van a pensar de sus intimidaciones, su desesperación, su cobardía y su arraigada intolerancia?

La verdad, no lo está haciendo muy bien. Y tampoco está bien echar la culpa a una mala gestión por cómo ha empeorado el nivel de trabajo... Aunque he de reconocer que la gestión es pésima. De hecho, para hablar sin rodeos.. ¡la gestión es nefasta! Hemos tenido un montón de malversadores, impostores, mentirosos y lunáticos que han tomado decisiones catastróficas. Es la pura verdad. ¿Y quién los ha elegido? ¡Fue usted quien designó a esa gente! ¡Fue usted quien les dio el poder de tomar decisiones por usted! Debo admitir que todos podemos equivocarnos alguna vez, pero cometer los mismos errores letales siglo tras siglo me parece intencionado. Ha apoyado a unos incompetentes maliciosos que han llevado el caos a su vida laboral. Ha aceptado sin rechistar órdenes absurdas. Les ha permitido llenar su espacio de máquinas nuevas y peligrosas. Pudo haberlos detenido. Solo tenía que decir “No”. No tiene empuje. No tiene orgullo. Ya no tiene valor para la compañía. Aún así, seré generoso. Le proporcionaré dos años para que pueda demostrar alguna mejora en su trabajo. Si al final de este periodo sigue sin intentarlo... le despediré. Es todo. Puede retornar a sus labores.

7 de mayo de 2011

Dicen, sienten



Dicen que el amor no existe, dicen. Nosequé de unas reacciones químicas y unas hormonas. Estrategias biológicas, dicen. Se pueden decir muchas cosas, pero no por ello tienen que tener sentido. A fin de cuentas, ¿cómo explicas algo que no sabes qué es? Enserio, no es muy coherente. Para intentar explicarlo tendrás que conocerlo, estudiarlo, definirlo. Pero ¿cómo defines el amor? ¿preguntando por la calle, haciendo una encuesta? No, no puedes. Así que dejemos de hablar sobre algo que no conocemos y empecemos a sentirlo. Sienten que tienen que expresarse. Pintan, crean, escriben, componen, captan, destruyen, moldean los artistas, sienten.

4 de mayo de 2011

Nowhere, everywhere, elsewhere

 
Huir. Allí. Rápido. Hace mucho tiempo.

Asco

Echo de menos. Si, echo de menos a ciertas personas, echo de menos el crujir de los libros. Me faltan ganas. Me falta tiempo. Mentira, me miento a mi mismo. No me falta, lo tiro. Horas muertas delante de una pantalla. Me duele pero no puedo. Me puede la pereza. Mandaría todo a tomar por culo. Tuenti fuera, ya está. Ya lo reactivaré, o no. Según.
Es increíble la cantidad de tiempo que pasamos en las redes sociales. La cantidad de tiempo que tiramos viendo y comentando sobre la vida de otros o la propia en lugar de vivirla. Nos puede el cotilleo, que triste. Que asco, últimamente todo me da asco. Será segundo, será la presión, el estar más perdido que Colón. 

Falta de tiempo, abundancia de ideas, falta de ganas

Esto da asco. Bueno, en realidad todo da asco. Al caso, esto necesita un arreglo. Decía el de Vinci que las obras de arte no se terminan, se abandonan. Bien, esto lo abandoné antes de empezar. Es cierto, nunca me lo tomé enserio, escribía sin mayor preocupación, para desahogarme o para acompañar mis fotos de unas tristes palabras. Tampoco pretendo un cambio radical, a fin de cuentas la tinta no es lo mio, pero le voy a lavar un poco la cara a este cuaderno virtual.

20 de abril de 2011

Sweet dreams are..



"Sometimes I think I was born backwards, you know came out my mum the wrong way. I hear words go past me backwards. The people I should love I hate, and the people I hate..."

Le cogí cariño, era perfectamente imperfecta. La dosis justa de locura. Egoísta. Misántropa. Oscura. Fría. Como si el mundo fuese su patio de recreo. Al mismo tiempo encantadora. Amable cuando le convenía. Capaz de amar. Cierto halo de misterio la envolvía. Un aplauso para los guionistas, lograron un personaje complejo, profundo y complicado. Tan extraordinario pero tan natural..
¿Y a que viene esto? Las tardes de calor me recuerdan a ella, las tardes como las del verano que me pasé viendo la serie. Cuando la gente duerme, no está o no quiere estar. Esas en las que no hay mas que hacer, el calor es excesivo. Solo queda refugiarse en la fresca oscuridad de alguna habitación y tirarse en la cama con algo que te entretenga. Y soñar. Son momentos perfectos para soñar. Soñar con mundos mejores. Donde no son los grumetes ni el pasajero los que llevan el barco. Donde uno no tiene lo que debería valer para cien. Mundos soñados para soñadores. Mundos en los que si que se puede vivir del agua, y del aire. En los que los que tienen que estar no se han ido y los que sobran no se han molestado en aparecer. Esta bien soñar. Nada es si no es primero un sueño. Pero no hay que confundir. Que los sueños sueños son y encerrados en un mundo de sueños muy lejos no vamos a ir. Así nos va. Que en lugar de vivir los sueños vivimos en ellos. Ya es hora de despertar. Enserio. De tanto correr en sueños vamos a romper la cama. Mira como anda el planeta. No va a aguantar mucho más. Cuando se rompa, nos caigamos al suelo y despertemos ya va a ser tarde. Hay que levantarse. Levantarse y arreglarlo todo. Mucho tiempo llevamos dormidos. Y a los pocos que se despertaron e intentaron despertar al resto acabaron en la hoguera. Levantemonos contra todo y contra todos. Levantemos un mundo nuevo.

8 de marzo de 2011

Just a breath


Cuando tienes la meta al alcance de la mano. Cuando ves el final a un tiro de piedra. Te preguntas ¿lo lograré? Cuando ya casi has terminado. Cuando un último esfuerzo es todo lo que queda. Te preguntas ¿fallaré ahora?

13 de febrero de 2011

Snowflakes on the beach

Todos tenemos mierda dentro que no queremos que nadie vea y con tal de conseguirlo haremos lo que sea. Hasta los que más parecen felices están jodidos por dentro. No es nada nuevo. La vida es una oscuridad de mierda con pequeños destellos de felicidad. Pero son esos destellos por los que vivimos, son esos destellos los que hacen que la vida valga la pena.







(capturas de pantalla de la serie "Skins")

5 de febrero de 2011

Khamsin

La luna ha estallado en llamas y el desierto grita libertad. La estrella y la cruz tiemblan de miedo. Nuevos vientos vienen del este. Vientos fuertes y rápidos que no se detendrán. Vientos que arrastran las voces de los que siempre callaron. Vientos que chillan, protestan y lloran. Vientos que barren la suciedad y el polvo. Hay vientos que acarician la cara, otros solo te despeinan, los hay que arrancan los árboles, ¿hasta dónde llegarán estos vientos?

11 de enero de 2011

10 de enero de 2011